Al perderte..

Al perderte yo a ti, tu y yo habremos de perder.

Yo por que tú serías lo que yo más amaba, y tu por que yo sería la que te amaba más.

Pero de nosotros dos tu pierdes más que yo, por que yo podré amar a otros como te amé a ti pero a ti no te amarán como te amaba yo.

Opuestamente similares

Habitando noches de un mundo extravagante repleto de luces embriagantes y sonrisas fugaces, sin saber que en un instante aparecería un reflejo que no sabría reconocer. 

Una mirada transparente un roce fulminante, una casualidad relevante. Todo aquello que creía conocer se hacía nada en el instante. 

Movimientos desiguales de espejos subyacentes a lo ordinario, lineas paralelas de tiempos compactados, relativos relojes conformados por astutas coincidencias de intelectos enlazados con alucinantes ideas. 

Motivaciones expuestas a planes de renacer visiblemente abiertos por personalidades opuestamente similares inmanentes al conocer que se conjugan con sinfónicas melodías de atrevidos suspiros pasionales emitidos por imágenes que magnifican mi utopía con la esencia de tu ser.

He intentado descifrarlo y no he logrado tanta página por recorrer, pero no será en vano llegar hasta donde estés aunque haya decidido tatuarme estas letras por mi piel.

La felicidad, infierno postergado.

Recuerdo bien esos días de lujuria y veneno. Amaneceres donde sólo éramos ojos inyectados de una vida en decadencia.
Amaneceres que se escurrían en los ojos. En la sonrisa idiota de quien ve cómo se derrite suavemente el tiempo en las manos.

Alguna vez fuimos, Y luego ya no lo fuimos más. Jugamos a la vida. Perdimos. Nos desgarramos a manos llenas en un delirio de nada.

Adentro, todo se caía a pedazos. Como cosa de rutina. Afuera amanecía. Y todo se seguía cayendo a pedazos. Interminablemente.

La impotencia nos multiplicó, nos hizo más trozos de nosotros mismos. Hizo irrompible el cristal donde el roto se apoya.

Del pasado, todo es triste. Los pecados cometidos. Los excesos. El remordimiento con su cara de bruto. 

Y en intentos se me van las hojas...

Intenté escribir tu nombre 
en el cuaderno. 
Intenté escribir 
mil veces tu nombre, 
borrándolo en el intento. 
Cuando por fin entendí 
que escribirte no era lo mío, 
arrojé el cuaderno al suelo, 
lo rocié con alcohol 
y, finalmente, 
comulgué con el fuego. 
Intenté pronunciar tu nombre
de cara al viento. 
Intenté pronunciar 
mil veces tu nombre, 
callándolo sin saberlo. 
Cuando por fin entendí 
que nombrarte era un juego, 
abrí el viejo cajón, 
saqué otro cuaderno 
y, derrotada,
empecé a escribirte de nuevo. 

Lo que crees que es, no lo es.

Desprecias el matrimonio pero estableces tus rutinas...y tu monotonía.
Miras a la cara de tu monotonía y lo llamas estilo de vida
Miras a la cara de tu resentimiento y lo llamas actitud
Miras a la cara de tu vacío y lo llamas libertad
Miras a la cara de tu soledad y lo llamas independencia
Miras a la cara de tu sinsentido y lo llamas importancia
Miras a la cara de tu egocentrismo y lo llamas autoestima
No te confundas por que lo que crees llamarle de una cosa termina siempre siendo otra.

Quiero...

Lo que quiero, lo descubro ahora como quien finalmente nota lo evidente.
Quiero construir una vida de interiores y de voces bajas.
Quiero ese lenguaje compartido e intimísimo de la mirada fulminante en un lugar lleno.
Quiero ese silencio cómodo y tibio de quien no necesita hablar.
Quiero el deleite de roces corpóreos que permanecen en quietud así como en pasión.
Quiero el choque de miradas que comparten semejanza de almas.
Quiero que tu quieras lo que quiero, para que podamos llegar a un punto equidistante del querer.

No preguntes...

Me preguntas si siento cuando cada día que paso sin ti se hace inmenso el abismo que endurece como mármol mis adentros.

Preguntas si es que siento mientras vivo los insomnios inundados de silencios, pensamientos inconcebibles que revolotean en mi cerebro.

 Me preguntas si es que siento cuando la tristeza emerge de mis ojos como una tormenta que va en aumento.

Te atreves en serio a preguntarme si siento cuando el eco de tu ausencia acompañado de frialdad va corriendo una a una por mi cuerpo.

No preguntes qué es sentir si nunca has vivido el denso dolor que nace del alma y me provoca sufrir.

No preguntes si yo siento, por que tan solo con hacerlo acrecentas poco a poco mi sentir.

Una pena, dos opciones, una salida..

Un pie se acerca a lo claro, mientras que en lo oscuro insiste el otro...

Porque el amor no es perpetuo en nadie, ni en mí tampoco, aunque cansada de odiar te amo y cansada de amar te odio...he vivido las horas arrepentida posterior a tu partida y si volviese el tiempo atrás jamás en tí me fijaría, para evitarme la pena de tus amargas ironías...has arruinado mi alma, hundiéndome en la apatía, ahora todo me lo parece normal y en nada alberga la alegría, sumergida en la desilución instintivamente busco una opción que me muestre la salida de esta cruel decepción y esta aguda agonía.

Castillos en el aire...

Confusiones palpitando en la mente de tu ser
Una idea probable de lo que pudiese suceder
La voluntad estropeada que no quiso ser
El miedo infalible que no se logró vencer
El pequeño castillo en el aire que vino a caer
Y una historia trunca que no pudo florecer.

Hielo Seco

Tanta carencia a ido acrecentando mi demencia, astuta y malencarada decadencia, que mientras más pasa el tiempo aumenta en mí toda ausencia, corrompiendo mis sentidos haciendo a un lado mi elocuencia.

Echo de menos los momentos en los que disfrutaba esa soledad que me abrazaba con frecuencia sin tanto temor a caminar descalza con los brazos abiertos a la simpleza, con la sonrisa ineludible de aquel que vive libre, con la divertida manía de no esperar de nadie la singular espera.

Pero todo eso ya pasó, volviéndose existente éste equívoco presente que enmaraña todo el hielo seco que se siente en éste inmenso abismo frío de frustraciones en mi mente.

Tarde vas y tarde vienes y en ese inmenso abismo te mantienes sin poderme librar de los icebergs que envuelven cada parte de mi ente. Evitando dejarme ver que hay mucho más por hacer, congelando en mí cada momento agradable que alguna vez viví, creyendo irónicamente que lo que una vez tuvo un inicio felizmente llegaría a un final así abruptamente. 

¿Como?

Sueños Imposibles a millones de años luz de nuestro alcance, situaciones impredecibles que nos toman por sorpresa convirtiéndonos en cartas de poker al aire, juegos de azar ganados y muchos perdidos.

¿Como evitar la mentira? si la sociedad se asusta, se ofende y discrimina la verdad.

¿Como ser libres? si nos encerramos en el "que dirán".

¿Como amar? si el amor representa sacrificio y el ego orgulloso no nos permite avanzar.

¿Como creer en algo? si los golpes, decepciones y traiciones nos han obligado a desconfiar.

¿Como encontrar la felicidad? si somos demasiado codiciosos para obtenerla.

¿Como evitar los excesos? si ellos nos otorgan placer, nos provocan reír, sentir y comer.

¿Como aprender a vivir? si no hay una guía que indique como hacerlo sin perjudicarnos ni dañar a terceros.

¿Como alimentarnos de lo que está podrido sin pudrirnos?

¿Como? si no somos más que experimentos mal diseñados, una evolución jamás ocurrida, mentes atrofiadas, masas decadentes, un simple montón de changos sin sentido común, simples burlas de Dios.

Ausencia...

Maldita maldita ausencia cansada de amarte vienes con tal simpleza y sobornas mi alegría convirtiéndola en despreciable indiferencia, llegando lejos la ineludible pobreza de tenerte unas horas para después trastornarme con la espera.

El tiempo transcurre lento atravesando las paredes de mis pensamientos, dudas sombrías inquietan los momentos en que camino el día a día fingiendo el no pesar, ni echar de menos tu apariencia, esa imagen tan nítida y hermosa que con el pasar de las horas se vuelve borrosa. Maldita decadencia.

Cada día se torna abismal la ausencia que inunda de silencios y amarga en mí toda elocuencia, confundiendo mis oídos acrecentando mi demencia, necesitando huir, necesitando seguir, necesitando pedir que la vida me otorgue más paciencia para dejar de pensar, parar de sentir que no hay amor sin tu presencia.

No me queda más que intentar eliminar del todo tu inmanencia para de una vez por todas dejar de extrañar tanto tu esencia y hacer caso omiso a esa inquietante pero aniquilante ausencia.

Enjambre de respuestas

Me alejé un poco de todo, le di la espalda al ruido y encendí unos minutos del reloj. El humo de mi café hablaba despacio. Todo aquello en lo que no había encontrado respuestas las descubrí en ese momento. Me detuve a pensar, di la vuelta al pasado, aunque el pasado siempre está ahí, es ineludible, se hace partícipe del hoy por hoy entrometiéndose con el futuro del cual creía tener en mis manos. Me encontré pensando en todo ello viniéndose a mi mente como un enjambre de abejas zumbando alrededor y por dentro de ella. Me recosté y encontré más respuestas en el techo y pensar que los libros las tenían, esos libros que solía leer. Espero de verdad espero que por fin sea algo bueno lo que por mucho tiempo fue malo. Resulta irónico que las creencias sean los móviles de toda actividad humana porque creer es la fórmula natural de pensar para poder vivir. Y creo, no sé si comencé a creer o ya lo hacía. Pero llegué a la conclusión de saberlo, sin la intención mínima de indagarlo.   

"No estás deprimido, estás distraído" -Facundo Cabral-

Divagando...

Hay veces que no hay nada en medio del todo, veces en las que de pronto entregar llaves invisibles cuesta, en las que confiar no es nada. Hay mundos sórdidos, hay imágenes sombrías en la luz refractada, de pronto es que trastornan la calma como de pronto es que asombran a los pasos de la nada, y así hay mundos, oleajes turbios que quien navega es quien jamás avanza, y al final hay angustias proyectadas en pantallas, esas las que dejan sin nada a la reflexión; Y de pronto en minutos y por segundos transforman un poco la calma, trasfondos silentes que sin decir nada, hablan de esos pensamientos que tienen tanta razón...
porque las pantallas, esas las que parecen estar, sólo son alucinación.

Imaginación = creatividad = diferencia = felicidad

Decir a medias lo que se cree, disfrazar las ideas, hacer concesiones a la mentira, es una forma de traicionar nuestra esencia. Quien no se educa, permanece sujeto a dogmas que otros le imponen, esclavo de fórmulas muertas, sus rutinas son eternamente invariables, cuando el mérito es real, éste sobrevive al reconocimiento (o falta de él) que los demás le otorguen. Cuando la imaginación es limitada, la vida es muy pobre. La imaginación es fuente de toda originalidad, creando a partir del conocimiento, enriquece la vida, especialmente el amor, la imaginación y el conocimiento dan a unos el impulso hacia lo original; la imitación proporciona a la mayoría los actos rutinarios, predecibles y por lo tanto infelices.

 "El verdadero valor de un hombre se determina segun una sola norma: en qué grado y con qué objetivo se ha liberado de su Yo" - Albert Einstein -

Brindis 2012

Brindo por la gente intensa, la que vibra, que se emociona, que se apasiona, que ama locamente... que puede volar! brindo por Benedetti, Neruda, Paz, Cervantes, Borges, que me inspiran, que tocan, agrandan, embellecen y ennoblecen el alma, brindo por Mark Twain, Montaigne, Nietzsche, Orwell, genios agudos de quienes aprendí que la ironía es la ternura de la inteligencia. Brindo por la vida, todo lo bueno y malo de ella que engrandece el arte del ser, de aprender constantemente, de ilusionarse y desilusionarse, de amar y olvidar, de soñar y ser realistas, de sentir, de observar, de reir y llorar.

Brindo simplemente por lo que viene, por todo lo que será, por lo que lucharé, por lo que amaré y por todo aquello que realizaré. Brindo y bienvenido 2012!

Experiencia en base al error

Comienzo a preguntarme si la psicología podría llegar a ser una ciencia tan absoluta alguna vez, que pudiéramos descubrir cada uno de los resortes de la vida. Mientras tanto, nos equivocamos a cada paso respecto a nosotros mismos y, en contadas ocasiones podemos comprender a los demás. La experiencia no tiene valor ético alguno, es sencillamente el nombre que le da el hombre a sus errores. Todo lo que la experiencia demuestra en realidad se reduce a que nuestro futuro sería igual a nuestro pasado y que el error que una vez cometemos con cierta repugnancia, lo cometeremos más tarde una porción de veces con alegría. En muchas ocasiones sucede que cuando creemos que estamos haciendo una experiencia sobre los demás, en realidad la estamos haciendo sobre nosotros mismos.

La culpa nos remite a la infancia

El que tenga los medios para ser libre y permita que lo esclavice el sacrificio, no merece lástima ni compasión, en una familia la enfermedad de un miembro es la enfermedad de todos los miembros, la limitación de uno es de todos, la libertad de ninguno. Mi felicidad pende del hilo que sujetan tus manos inseguras y temerosas de mi reacción. En verdad prefiero la crueldad, porque al menos el cinismo causa un dolor más medible que el que implica herir sin querer.
Uno no sospecha los cataclismos que lleva dentro, a veces nos volvemos temblor o huracán y apenas lo notamos; Sólo vemos nuestra magnitud cuando hay testigos. La notamos en sus caras como lápidas, como si todas las penas se quedaran quietas, agazapadas en nuestras entrañas, esperando el impulso suficiente para desbocarse; Y de pronto te descubres llorando, y ni siquiera tiene que ver con el presente, como si te hubieran atropellado hace años y apenas lo estuvieras notando, lloras dolores viejos y rancios ese montón de cosas que se despiertan con lo circunstancial.Como si uno nunca terminara de curarse.

Madurez?...

Casi cualquier cosa es preferible a esa miserable resignación, a esa mediocridad útil, que la mayoría llaman erróneamente madurez. Madurar no es convertirse en un ser gris absorbido por la rutina, sin lugar para el erotismo, para jugar y para reírse, hasta de uno mismo, gozar como lo hacíamos de niños, no nos hace inmaduros; al contrario, nos conecta con nuestros gustos y con aquello que nos hace vibrar.

La mayoría de las personas se conforman con sombras de emoción. La televisión es su triste abastecedora de asombro, convirtiéndose en seres rutinarios, la rutina significa renunciar a pensar. Para crecer se necesita salir siempre de ella, cruzar espacios nuevos, experimentar, arriesgar. El rutinario no vive, vegeta. No experimenta, jamás cambia de opinión; sus prejuicios son como un clavo, entre más le pegas, más se mete. Valorizando el tiempo se intensifica la vida. Cada hora, cada minuto, debe ser sabiamente aprovechado en el trabajo o en el placer, todos los males resultan pequeños frente al supremo bien de ser fieles a nuestra esencia sin permitir ser arrastrados al oscuro abismo de la cotidianidad y la monotonía.

Uno del montón...

Elegir no ser "masa", vivir plenamente y en excelencia, es algo que incomoda a muchos ya que los hace conscientes de su propia mediocridad porque individualmente no son nada, por ello se unen en grupo para juzgar a cuantos desdeñan encadenar su mente con los eslabones de la rutina. El mediocre no vive su vida para sí mismo, sino para la opinión ajena, su mente y corazón están entorpecidos, como polos de un imán gastado.Un mediocre nunca seguirá el camino que le marque su intuición, sino su conveniencia. Sólo se preocupa por comer, beber y vivir por inercia.

Día del músico

Felicidades a todas esas personas que se toman el tiempo para fabricar música y hacer que nuestra estancia en este planeta sea más amena

 Y pensar que la música tiene la existencia en este planeta lo mismo que cuando apareció el lenguaje en el ser humano, la música nos motiva, nos provoca nostalgia así como también alegría, es la emanación de sentimientos puros, la creatividad misma, la música es poesía, filosofía, arte plasmada con notas musicales. El alfa y omega de la evolución e involución de lo mortal. 

Ideales...

La arquitectura es escultura, pintura es arte. Para mi todas, absurdas románticas dentro de un siglo sin ideales, son y serán siempre música y poesía. Toda actividad debe guiarse por un ideal la bajeza del propósito rebaja el mérito, la nobleza del acto; la grandeza lo ennoblece, lo eleva.Una persona sin ideales hace del arte un oficio, de la ciencia un comercio, de la filosofía un instrumento, del amor un negocio.

No nacimos para vivir en un mundo común y rutinario, como una persona común y rutinaria... Necesitamos el éxtasis, necesitamos volar, y para poder lograrlo siempre requerimos de ideales, motivaciones, metas y sueños. Nada se ha devaluado tanto como los ideales. Es algo muy grave. Cuando no se puede creer en lo intangible, la crisis en verdad es real.
Tener ideales no es tomar los molinos de viento por gigantes. No. Tener ideales es perseguir siempre lo mejor, en todos los ámbitos. Todo idealismo es un afán de cultura intensa: cuenta entre sus enemigos más audaces a la ignorancia, madrastra de obstinadas rutinas. Mientras existan corazones que busquen la excelencia, serán conmovidos por todo lo que revela la fe en un ideal...

11-11-11

Crear

Nunca, nadie ha podido destruir el poder que nace en el corazón de aquellos que gozamos de la locura... de la buena locura. No ser nadie más que uno mismo en un mundo que hace todo lo posible por convertirnos en otra persona, es una batalla que dura toda la vida. Ser personas de creatividad  que és contradecir lo establecido, desafiar lo que siempre se ha hecho y buscar una mejor forma de hacerlo. Es ahí donde se encuentra la clave de todo, la clave para ser uno mismo sin perjudicar al prójimo. La clave para entender que la felicidad no está en lo que pasa a nuestro alrededor si nó que está en lo que sucede dentro de nosotros.Crear, soñar, y realizar para poder crecer por dentro y exponerlo siempre por fuera.

La vulgaridad

La vulgaridad es tesoro del mediocre; es un cáncer cada vez más atrevido y militante, que desdeña todo ideal y romanticismo comprometedor, es sorda, ciega, insensible, ignora el perfume de la flor, la inquietud de las estrellas. Se opone al ingenio y al buen gusto. Los amantes de la vulgaridad se jactan en exhibirla, estalla inoportuna en la palabra o gesto, rompe en un segundo el encanto del espíritu.

La vulgaridad crece en un mundo sin ideales. Es incapacidad de pensar alto, de amar profundo, de comprender lo bello y admirar lo excelente.

Sentir con sentido

Estimulando los sentidos como acuarelas que plasman matices de colores en un trozo de papel, és ese sentir al abrir de mis ojos y simular el carmesí de un hermoso amanecer al observar tu rostro, tan sereno, tan cálido, cautivante y asombroso...¿Que es esto? ¿Acaso un sueño vivído con olor a nardos en combinación con el sabor a dulce de tus labios? disfrutando que recorren con curiosidad inmanencia y anhelo tus caricias por mi cuerpo, sentir como atraviesas mi alma con tu escencia, magnificando tu utopía, apabullando mis ansias y toda mi demencia.

Transcurriendo el tiempo llegando irónicamente a definir lo que indescriptiblemente pudiera percibir al escuchar la intensa sinfonía de nuestros latidos que en conjunción conforman el magistral sonido de toda esa excitación atada al complemento donde inmersos aludimos los sentidos uniendo sutilmente tu corazón que se teje poco a poco con el mío.

Me rompí de más...

Hay penas que nos habitan por años, en un estado de larva, esperando a que bajemos la guardia para rasguñarnos desde dentro.

Y recuerdo ahora, en el cuerpo, en los huesos, esta sensación de ser una muñeca de trapo, de esas veces que tienes ganas de irte de ti por unos meses, irte corriendo de ti al punto más alejado posible. Tomar aire y volver luego. Un dolor que no se puede reclamar a nadie porque surge desde uno mismo, un dolor que es como un tercer brazo que nos saliera de la espalda, un dolor despierta al otro y se van despertando por contigüidad y al final terminas llorando por algo que te pasó a los 8 años.

Es curioso la fragilidad que nos representa como seres débiles y pequeños que somos, es curioso que encuentre dentro de mí cosas que algúna vez creí olvidadas, es curioso que broten como espinas que empiezan a cortar la nueva piel que nacía por encima de ella, es curioso que todos esos dolores me hayan otorgado un caparazón para enfrentarme y darle cara a la vida, es curioso darte cuenta del sentirte así, pero es aún más curioso poder superarlo y darle paso a lo que sigue.

Keane - Bend and Break

 
Una de mis rolas favoritas

Destino o casualidad?

Llegé al punto en el que me puse a reflexionar y medite acerca de los porqués coincidimos con ciertas personas en nuestras vidas cada uno de nosotros en diversos momentos de las mismas...

es un poco irónico pero hay quienes creen que todo tiene un porqué, un fin, que hay un destino en todo y cada paso que damos y en realidad, ¿és así?

Para empezar ¿que es el destino? El destino según su significado tal y cual és el poder sobrenatural inevitable e ineludible que, según se cree, guía la vida humana y la de cualquier ser a un fin no escogido de forma necesaria y opuesta a la libertad.

En mi particular punto de ver las cosas y la vida tengo la firme creencia que así es, en muchas ocasiónes me ha tocado observar y planear algo pero la vida es como un laberinto en el cual se encuentran obstáculos y caminos falsos la vida misma es el resultado de la toma de nuestras decisiónes, la vida son causas y consecuencias y hay gente que por obra del destino son puestos ahi por algo. Sería absurdo de mi parte pretender que este tipo de situaciónes son controladas por uno mismo ya que sería ilógico puesto a que no todo lo que nos rodea se encuentra bajo nuestro control, situaciónes, personas, hasta los eventos casuales, solo por poner un ejemplo una de las tantas veces que me ha sucedido algo y le he puesto la interrogante del y si me hubiese quedado ahí? Me encontraba en un restbar al aire libre muy agusto con los amigos y mi pareja dieron las 11pm y decidí retirarme de ahí, mis amigos y novio accedieron a irse junto conmigo...¿que pasó despues? a los 10 minutos de retirarnos del lugar llegaron unos tipos "malos" a balacear a las personas del restbar del cual me reservo el nombre.

Fué gracias a mi decisión de retirarme o al destino ? y porque no llegaron antes?

acaso ¿todo está encadenado a un propósito de la vida de cada quien?

son preguntas las cuales no tengo respuesta y que en parte me agrada que así sea, ya que la vida misma se trata de ello, de no comprender todo lo que nos rodea, de lo contrario sería demasiado aburrido vivir sabiendo lo que pasará en todo momento y en cada situación, con cada persona que nos rodea, además de absurdo resulta ilógico. Los eventos inesperados son los que hacen de la vida eso, un destino que no precisamente nosotros somos capaces de maniobrar.